Sauce

Soy ese sauce llorón parado al lado de tu camino
con la piel goteada de recuerdo y flor,
cansada de agonizar,
el reclamo es una llave torcida hasta el infinito
que me lleva desnuda a las puertas del desvarío.

Psiquiatra acota: -dice que es poeta.
La nota es tan breve que la hoja vacía se me hace vestido.

La psiquiatra la evaluará, una vez no tenga efectos de alcohol ni drogas.

Trastorno de sueño: insomnio. Pierde perspectiva entre la realidad y...

apunta de nuevo.

Yo soy ese sauce llorón, con llanto cabello ajusticiado de ira
sangre verde en los sueños.

Cordura
conozco mi suelo y este miedo pegado a mi cuello,

el diablo azul del sueño me puede comer

me puede volver borrega,

puede dejar mis ojos sin ver
                                            sin ver.

Reconozco el mal, es suculento y dulce su sabor
me ha comido el hambre al borde de la ventana
conforme los días pasan y pasan
y muero y me devoro seca y sin prisa
hasta que llega el nuevo día.

Sé que soy el sauce de pie, al lado de tu camino,
que abre sus raíces y recoge a sus hijos
que abre sus bocas y se introduce en sus cuerpos
para sembrarles el mismo sueño
que serán sauces, de pie,
sin miedo a la obscuridad,
y que vendrán psiquiatras, más psiquiatras,
madres-psiquiatras, amigos-psiquiatras, jefes-psiquiatras,
todos psiquiatras
a reducirnos por nuestras hojas a un simple árbol
sabiéndonos dueños esta esencia
en la profundidad de nuestra raíz,
de nuestra poesía e insomnio.

La Pululante / 2007