Y quien conociera como yo el eco de tu vómito al atardecer,
con la convulsión de los días en la desesperanza de tu renuncia a lo posible…
vaya manera de morir cotidianamente sin mediar palabra con la puesta del sol,
con el canto de las uñas cuando gritan tu nombre a la orilla del precipicio,
colgada de la ventana.
Toda silueta de luz e ilusión partida en la imprudencia
de tus ojos al abandonar los días, cerrarlos como quien cierra el libro de las
mentiras más bellas, caer desde la cornisa hasta el borde del camino sin gracia
alguna, más que la de tu cabello moverse con tus manos, con tu lengua que no
buscan el abrazo de la certeza sino lo dulce de lo efímero.
Vete pues, de allá
de donde vienes, donde no hay más historia que un pequeño roce sin la oscuridad
de lo profundo.
vR. 30 del simple septiembre del 2015
miércoles, 30 de septiembre de 2015
lunes, 14 de septiembre de 2015
Nuestra historia de amor
La idea náufraga de la
libertad
Las libélulas muertas
en medio del mar
El caos en tu pecho al
despertar
La lujuria de tus
necesidades sin extirpar
La lluvia lejana de tu
llanto silencioso
La poesía de tus pies
al borde del precipicio
La locura revuelta en
el fondo de la taza de café
La escalonada manera
de decir adiós
El escupitajo de
flores al borde de tu sillón
La manía de tus ojos
por huir al espejo
Tu mano imperiosa
buscando celoseda para ahorcar
Mi boca gritando
silencio para caminar.
vR/septiembre 2015
Invitación
A Simón Pedroza
Tu hambre trágica de
carne viva despierta mis soledades, pájaro del viento
la pericia de tus
manos para dibujar en el desiertoy secar hojas al borde de la locura
para pintar cuentos, surtidor de piedras que se cuelgan de los árboles.
Es gracioso, ayer te
soñé despierta y yo que jugaba cincos con mis lágrimas
te inventé en los
agujeros de la tierra y recostada en el silencio,acaricié cada uno de los recovecos de tu recuerdo
para decirte que te quiero con el querer de siempre, con mis brazos de siempre.
No tenemos más
encuentro que el de la poesía y su magia negra
más que la tristeza y
el suicidio imprudente de nuestros dedos, nuestras bocas;además de la franqueza de nuestras cuchillas
que aman cortar lenguas.
Te convido a un par de
víceras, para cuando quieras.
Vr / julio 2015
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