Él que golpea insistente al martillo

para que éste le devuelva, en su parca poesía,
el viento roto con la boca abierta,
su llaga en llamas.

No hay silencio más letal

que el que se da cuando el dolor
empieza a parir el desvarío
y con ello, sus bellas flores de infierno.

Una espiral escupe el fuego

aquella manta inmensa que desgarra el viento
el silencio, el desvarío, el hambre, la muerte.

Bailo en silencio, me sigue pariendo

Bailo la muerte, me sigue escupiendo

Bailo el viento, me sigue comiendo.

El desatino cubre con serpientes

los nidos del deseo y el olvido,
trapecista de la estupidez y el despojo
abrázame antes de morir.

Baila entre mis fauces, mientras se alumbra

la perversidad de mis golpes
bailo… suculento vaivén del asco
abrázame antes de que te mate.

Vramos /septiembre 2016