El poeta es un pequeño dios.
VH.
Descender de los infiernos, volar por los cielos
engullir las hieles resbaladas por las espaldas
de los traidores sin ojos ni memoria;
parapetos graciosos de su propia ignominia,
buitres silentes sobre árboles sin futuro,
gangosos de asma, congestionados de envidia.
Hacínense, júntense, sóbense y celébrense
con sus lenguas babeando de mierda,
con sus ojos tuertos de mierda,
con sus manos embarradas de mierda…
mientras nosotros conocemos el canto de la noche y la absoluta soledad,
el dolor del frío y el hambre
donde la poesía nos construyó: demonios gemelos
hartos de la candidez y repletos de luz transparente.
Carroñen y diviértanse.
Nos ha acariciado la mano de la muerte y la de la ternura,
decidimos trascender y perpetuarnos,
permanecer espejos intactos,
en la violenta ternura... como dioses, como demonios.
La Pululante
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